ES
TEXTUAL - VISUAL - MANIFIESTO EQUIVOCO
Con un exigente ejercicio creativo Claudia Perrotta ha evitado el encantamiento y su obra alcanza una nueva intensidad.
Su búsqueda se expande y su repertorio se amplia, se desborda por los limites del plano del cuadro. La forma se diluye, la línea se hace texto, el texto se hace herida, la herida abre brutalmente el empaste de color dejando expuesta la desnudez del lienzo.
La mancha es un cuerpo que en su caída, se debate entre la vida y la muerte, quiere detenerse pero el hecho es inevitable .
Perrotta usa los tierras y los ocres para reforzar el dramatismo y la fuerza expresiva de la imagen; el color rojo irrumpe con trazos enérgicos y delimita el sector del dolor tachando lo que no quiere ver y lo clausurado.
La obra de Claudia Perrotta pertenece a una época contradictoria y apasionada en la que reflexiona sobre el gozo, la violencia, la soledad y la liberación; una atmósfera visual preñada de escritos, jeroglíficos personales, texturas matericas y táctiles, aportan sugerencias dentro de su metafórico lenguaje expresivo.
Juan Canavesi
TODA ESCRITURA ES UN ACTO DESESPERADO
Un gesto furioso o descuidado contra la banalidad, contra la levedad de las cosas; contra el poder de evanescencia que todo lo habita y que sólo requiere, para verificarse, que pase el tiempo.
Se escribe con las manos, con los ojos, con el cuerpo.
Con las manos, con los ojos y con el cuerpo se lee, como quien toma nota de lo que hay afuera.
De la belleza del mundo, del horror de los tiempos.
¿Eso es el arte?
Toda escritura es críptica, por lo que no dice lo que dice sino lo que el deseo manda:
¿debo ver a los rojos como rojos?
¿qué otorga su recorrido a las líneas que no sea mi deseo?
Sin embargo, la comunicación emerge, necesariamente fundada en una complicidad muda.
Los códigos que en este caso la permiten -secretos, fantaseados, caprichosos- son los que elabora, con serena diversión, quien firma esta muestra, construyendo con ellos un texto rugoso pero amable.
En él ofrece temblores a los impasibles. Brillo a los acostumbrados. Espanto a los que conocen el espanto.
Sin embargo, en una segunda mirada los mensajes trocan sus fuentes. La misma sensación procede de una salvilla distinta. ¿Eso es el arte?
Ante el inquietante disloque, la única invariante reconocible es que hay un texto que está siendo dicho, un discurso que interpela demandando una asignación de sentido al placer que desata.
Los recursos, algunos de los de siempre.
Líneas vibradas, colores expuestos a su saturación, renuncia a la iconicidad en beneficio del gesto.
Sin embargo, son de difícil relevamiento: antes que ellos, por sobre ellos, una serena inquietud se desparrama por toda la obra.
El texto, el discurso no dicho, que la transita furtivo, como escondido en palabras mutiladas o garabatos simuladores de caracteres, continúa cifrado. En esa esquiva forma de hacerse público puede adivinarse la primera razón de su eficaz y persistente seducción.
Con sospechosa cortesía admite ser leído como cada uno quiere: es una segunda razón, o tal vez la primera.
Como quiera que sea, su secreto permanece velado, y todo relato sobre su identidad se muestra cercado por su condición de inefable. ¿Eso es el arte?
Una y otra vez, el merodeo alrededor del texto de Claudia, que lleva y trae por el tiempo mientras se continúa en el mismo lugar, solicita silencios del orden del agradecimiento.
De lo contrario fuerza preguntas inoperantes, que exigen un rápido final:
¿Qué permite emparentar cierto tono con cierta mengua, cierta curva con cierto gozo?
En este caso es el arte.
Lic. Adolfo Sequeira
Con el recogimiento de quien lee, Claudia Perrotta se interna en el atormentado, jubiloso y secreto universo del que escribe. No interroga al texto sino al que traza –solitario- el dibujo de la letra sobre la hoja, no a la resolución del argumento sino al proceso.
“En la caverna cuyo nombre será Altamira / una mano sin cara traza la curva / de un lomo de bisonte”. Desde un recorrido inverso al entrevisto por J. L. Borges, Perrotta indaga al hombre y a la mujer que escriben para registrar sus agobios, sus brumas cotidianas, sus compromisos afectivos, sus rostros sobre el papel. Intuye sus pasiones y las tiñe de rojo, utiliza cortes como renglones negros para destacar la impotencia, la autocensura, las intervenciones extrañas e implacables, señala correcciones violentas que suprimen frases inadecuadas, ideas confusas y abre estallidos de luz para representar el instante en el que se vislumbra lo inefable.
Ante la hoja en blanco y el vacío de la tela sin marca, la autora de “textual / visual – manifiesto equivoco” recurre a espejos, resonancias que le permiten decir lo propio a partir del diálogo con lo ajeno, irrumpe en la intimidad de otros artistas, en las experiencias oscuras o gozosas que convergen en el deseo y en el acto de escribir, de pintar, de crear. Lo hace desde la convicción de quien revela una vida que es todas las vidas, espacio conocido, territorio pulido por la frecuentación, herida inconfundible en la que el tiempo y el arte y la especie agonizan, se salvan, se transforman para preservar la memoria de lo irreductiblemente vivo y celebrarlo.
Susana Cabuchi
EN
TEXTUAL - VISUAL - WRONG MANIFESTO
With a demanding creative exercise Claudia Perrotta has avoided enchantment and her work reaches a new intensity. His search expands and his repertoire widens, overflowing the limits of the picture plane. The form is diluted, the line becomes text, the text becomes a wound, the wound brutally opens the impasto of color, exposing the nakedness of the canvas. The stain is a body that in its fall, struggles between life and death, wants to stop but the fact is inevitable. Perrotta uses earths and ochres to reinforce the drama and expressive force of the image; the red color bursts in with energetic strokes and delimits the sector of pain, crossing out what it does not want to see and closing it. Claudia Perrotta's work belongs to a contradictory and passionate time in which she reflects on joy, violence, loneliness and liberation; a visual atmosphere pregnant with writings, personal hieroglyphics, material and tactile textures, provide suggestions within its metaphorical expressive language.
Juan Canavesi
ALL WRITING IS A DESPERATE ACT
A furious or careless gesture against banality, against the lightness of things; against the power of evanescence that inhabits everything and that only requires, to be verified, that time passes. It is written with the hands, with the eyes, with the body. With the hands, with the eyes and with the body one reads, as one who takes note of what is outside. From the beauty of the world, from the horror of the times. Is that art? All writing is cryptic, so it does not say what it says but what the desire commands: should I see reds as reds? what grants its route to the lines other than my desire? However, communication emerges, necessarily based on a mute complicity. The codes that allow it in this case - secret, fantasized, capricious - are the ones elaborated, with serene fun, by the person who signs this sample, building with them a rough but friendly text. In it he offers tremors to the impassive. Brightness to the accustomed. I frighten those who know fear. However, on second glance the messages change their sources. The same feeling comes from a different shell. Is that art? Faced with the disquieting dislocation, the only recognizable invariant is that there is a text that is being said, a discourse that challenges, demanding an assignment of meaning to the pleasure that it unleashes. The resources, some of the usual ones. Vibrant lines, colors exposed to their saturation, giving up iconicity for the benefit of gesture. However, they are difficult to spot: before them, above them, a serene restlessness spreads throughout the work. The text, the unspoken speech, that passes through it furtively, as if hidden in mutilated words or character-simulating doodles, continues to be encrypted. In this elusive way of becoming public, the first reason for his effective and persistent seduction can be guessed. With suspicious courtesy he admits to being read as everyone wants: it is a second reason, or perhaps the first. Be that as it may, his secret remains veiled, and any story about his identity is shown to be surrounded by his ineffable condition. Is that art? Over and over again, the prowling around Claudia's text, which carries and brings through time while continuing in the same place, requests silences of the order of gratitude. Otherwise, it forces inoperative questions, which demand a quick end: What makes it possible to associate a certain tone with a certain diminution, a certain curve with a certain joy? In this case it is art.
Lic. Adolfo Sequeira
With the recollection of those who read, Claudia Perrotta enters the tormented, jubilant and secret universe of which she writes. He does not question the text but rather the one who draws – alone – the drawing of the letter on the page, not the resolution of the argument but the process. "In the cave whose name will be Altamira / a hand without a face traces the curve / of a bison's back". From a journey that is the opposite of the one interviewed by J. L. Borges, Perrotta investigates the men and women who write to record their burdens, their daily mists, their affective commitments, their faces on paper. He intuits his passions and dyes them red, uses cuts like black lines to highlight impotence, self-censorship, strange and relentless interventions, points out violent corrections that suppress inappropriate phrases, confused ideas and opens bursts of light to represent the moment in which the ineffable is glimpsed. Faced with the blank page and the emptiness of the unmarked canvas, the author of "textual / visual - wrong manifesto" resorts to mirrors, resonances that allow her to say her own from the dialogue with what is foreign, breaks into the intimacy of others artists, in the dark or joyful experiences that converge in desire and in the act of writing, painting, creating. It does so from the conviction of one who reveals a life that is all lives, a known space, a territory polished by frequentation, an unmistakable wound in which time and art and the species are dying, are saved, are transformed to preserve the memory of the irreducibly alive and celebrate it.
Susana Cabuchi